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    Poi in quella stessa Istanbul
    nel mattino impendente
    con un silenzio eterno
    a Beyoglu
    ci uniamo alle ''danze di Istanbul''
    Le nostre mani si toccano poer la prima volta,
    e ci scambiamo sguardi timidi
    nell'Istanbul che ci avvolge e ci prende.

    Mentre gli artigiani a Shishane
    chiudono gli scuri dei negozi
    al calar della sera
    le passioni entrano nel silenzio e
    si allontanano dal chiasso delle danze.
    Il movimento continua.
    Con chi, veramente?

12. Verrá un giorno un cui
    il grande platano di Arnavutkoy parlerá?

    ''I tassisti di Istanbul sono talmente esperti
    che riescono a guidare sull'acqua,
    Pachas e vecchi vizir conoscevano bene
    il gusto dello sgombro alla griglia con il raki''

    Poi Markiz comincia ad urlare
    e scuote le mura che nessuno
    uomo era riuscito ad abbatere!

    ''Non ve la prendete! Basta!
    Bruciate, cadete in rovina...
    ma non scrivetelo...
    Senza il Pietrogrado, e il Libano
    e cho veniva da me ed oggi é morto
    non é piú la stessa cosa...


Cüneyt Ayral
(Traduzioni par Francesca Acanfara)

AMAZZONE

Hanno sradicato il sonno dalla mia notte
fossettina dal mio volto: mi sono fermata
agli specchi di giorno in giorno,
ho steso sulle specchiere il portamento
di vetrina in vetrina un delirio,
ho vagato: vicina la fine stagione
pure i manichini erano nudi, completi.

Hanno dato poi il sonno alla mia notte,
m'hanno sradicato dal petto il malvagio
granchio: andando ritornando
incompleta negli specchi nebbiosi, ho sentito
la voce sferzante del Granchio:
"Neslihan ora é un'amozzone".

Enis Batur In Memoriam (1985-1987)

ARS POETICA

S'é detto non sapevano di niente le mie poesie,
che somigliavo a Wallece Stevens, non somigliavo
 a nessuno, caso mai
"la continuazione della Seconda Generazione",
 "La Terza Genarazione, proprio questa"
- S'é detto che era "un groviglio insensato di parole e di segni".
 Se tutto questo sono io, ero io tutto questo. I fogli che ho bruciato,
le cattedre su cui mi sono lanciato e l'ombra con cui ho chiacchierato nella grotta cieca
 in cui mi sono ritirato e riposato, il ragno, alter:
 mi sono ritirato da me o sono ritornato
 in me, nessuno l'ha avvertito: la mano che ho infilato
 nel fuoco, l'orologio da cui non ho staccato l'occhio,
 i giorni diradati in cui ho combattuto con la gente
 mi hanno serroto li dove il suono
 e la parola si scontravano
 Ero giovane, molto giovane- credevo fosse l'ordine la poesia.
 Era pena al mio occhio, purificazione e patria,
 per il mio volto abbandonato era huno specchio che camminava
ogni istante al mio fianco, nella sorgente della notte credevo
 fosse l'acqua pesta che faceva ondeggiare il mio corpo.
Gli anni tracciano un'altra via al sedimento.
Senza dubbio credo anche ora: la mia fiducia
nell'alba, é chiaro, dipende dal sonno profondo
 e scapestrato che mi porto dietro.
 Non é ordine la poesia, non é caos. E' forse
 un punto focale frivolo che attrae il tempo fra due estremita
Forse una trappola sulla soglia di qualche raro suono,
una domanda a sonagli che sta attorcigliata,
sul punto della bile, nella laringe, un groviglio erotico
che esce dal recesso
ogni volta che mi sposta. Non é un ordine
ma attesa, molla, tizzo testardo,
sempre fenice.
Sulla via da cui sono partito per arrivare al diamante
dal carbone non ho dimenticato che ero partito
dal diamante: se é l'incendio che si scrive alla mia fine,
deve arrivare anche il momento in cui ne scrivero.
Sia una scintilla ognuna delle mie lettere,
sorregga ogni mia parola la lingua tagliente -
 un tale fuoco che da un interno buio in fiamme,
dentro di me sanguinando, ho voluto tutti bevessero a sazieta